Уходит время, дней не помня, усталость режет на куски. В земле состарились и корни: им не достать глубин морских. Листвою, сброшенной на ветер, годам предъявлен новый счет. Старуха-смерть – она твой мэтр – она невыгодных сечет. И горе тем, кто ей послушен и оступился перед ней. Не знавший дна, обласкан сушей: не рыба он, а соловей. Пока не вызрел в поле колос и ты еще не слеп – твори. И если не потерян голос, о чем-нибудь да говори. Не передерни с нафталином, И не польстись на сладкий вкус. Ведь жизнь – не ягода-малина, скорей – терновниковый куст.
|