Я чувствую,как дискомфорт
Заполоняет мою жизнь.
И как дошёл он до того,
Что встал поперёк горла.
Быть может этот дискомфорт
Я создала сама.
Быть может он моих рук дела
И я страдаю от себя.
Но не спеши меня винить,
Я не специально это.
Ведь я же тоже хочу быть,
Хочу быть истинным поэтом.
Я начинающий писатель,
И для меня все это чуждо.
Мне говорили:"ты же чудо,
Которому по силу слушать.
Ты можешь сотворить добро.
Ты можешь развивать талант,
Который с детства у тебя
Заложен с музыкальной школы."
Быть может я и творческая личность,
Но вместе с творчеством есть одно "но":
Я восприимчив, неприличен.
Мне трудно пройти мимо,
Когда мой ближний в море,
Которое наполнено слезой.
И я хочу быть для него плечом,
Выдерживающим его горе.
Поплачь, не бойся ни о чем.
Я буду рядом,даже завтра.
Я не забуду то,о чем
Твоя душа кричала в мраке.
Насколько серые стихи
Заполоняют моё сердце.
Наверное,в поисках руки
Мой разум склонен будет сдаться.
Я проиграл эту игру.
Рука не найдена.
Game over.
Я сам не знаю,что внутри
Играет за мелодия.
Быть может это Скриптонит,
Любимый исполнитель парня,
Которого я отпустил и впередь
Иду теперь я по канату.
Канат не в силах удержать
Двоих,как это грустно.
И ведь теперь я понимаю:
Ты не был для меня искусством.
Я так хотел тебе помочь,
Быть рядом в трудную минуту.
И что теперь?
Я снова здесь.
Я стал писать
И называть себя поэтом,
Но знаю я,что из меня поэт,
Как из сандалей кеды.
|
