Искусственный матовый мрамор,
И строки совсем невпопад.
В Петербург переехал наш табор,
Он этому, кажется, рад.
Чувство ритма с оттенком сомнения,
И ночи длиной в полчаса.
Да, образ не мой, ну, хоть не Офелию
У Шекспира украл. Маса-
-ла доса к столу, а кстати и ложка,
Лимонад ли, вода — Данзас позабыл.
Петербург — всего лишь обложка
Похитительница чернил
и, быть может, крови;
На болотах Невы тонем не мы, но кто-то
Не понимает своей роли,
Выбиваясь из общей толпы и кривя уголки рота.
Рота подъем! строевой на подходе,
Кто и откуда уже не поможет,
Он у двери, он в глазке, вроде,
Гжельский холод глазами гложет.
Воздух давит на круглые окна,
Унижая систему призм,
Если тебе вспомнился Лотман,
То свобода цыган — атавизм.
Не до ямба и не до хорея,
Удаётся забыть, кто мы и откуда
Идём, и куда веет
Ветер разврата и блуда.
15.06.21-16.06.21
|
