***
Эту осень граблями, мётлами и кострами
чудесами
днями рождения
и обычными днями,
сонной сезонной простудой, депрессией,
ремиссией и прогрессией…
ходит глухая, дым выдыхая,
будет другая
не мигая
карандаш – бумага,
серая, серая мга я,
спящая черепаха,
даже бежать не пытаюсь
к праздности прибегая.
холодно спать,
чаю горячего или кофе…
в слове
в самом обычном слове,
больше тепла, чем в кофте
в пледе
в сытном обеде,
в шарфе или в рогожке
но не в собаке и не в кошке.
есть в этих днях нечто роднее смерти,
что-то в дыму чертят ночные черти,
в сумерках – шмыг,
разве что жизнь – малина,
жизнь – ангина,
адская писанина,
или цифирь –
горькая стекловата…
я виновата?
видимо, угловата.
эту осень огнем, водой, слякотью, каблуками,
ливнями и зонтами,
крышами и замками…
словно за скобки бросили –
месседж и сигарета.
Я стою в середине осени
жду рассвета.
|
