60 км, намотанных за ночь во время болезни – туда и назад, на веранде, уставленной хламом, одеждой, висящей где взбрелось: на дверях, на стремянке; и лавируешь ты между призраков, словно в музее; там кафтаны, доспехи, плащи мушкетеров, но это все смур… вещий смур, что тебе помогает дотянуть до рассвета,
а ты маршируешь ради светлого будущего и наград за святые труды да за доблесть, проявившуюся в тех сраженьях, про которые левому не догадаться никак;
а едва оплюет тебе солнце глаза, констатируешь, что до тебя, как и прежде, недоумкам нет дела, а добрые люди, разумные люди полегли, очевидно, штабелями на этой священной войне.
24.09.2021.
|