Я не приму твой розовый букет
Не потому, что в нём не те цветы,
Его так жалобно ты нёс в руке,
Как будто призрак видел впереди.
Не укорю, пожму плечами лишь,
И шаг невольно сделаю назад,
Ты с кем-то, не со мною говоришь,
Чужой совсем, как облетевший сад.
Я лучше листьев рыжих поздний сон
Поставлю в вазу, это дар, так дар,
Они не зелены, но этою красой
Я как-то, как они, ещё горда.
Ни рук чужих не надо, ни стихов,
Пойду кормить озябших сизарей
И бойких поселковых воробьёв,
И стану словно дерево стареть.
Когда-нибудь, проклюнется росток,
И новые побеги сквозь кору.
Смотри, светает… в зареве Восток,
И ветви в небо как молитва рук.
