На подоконник виртуальный вползает некий Жмур-Папай, клешню роняя вдоль стены. Мохнатый и монументальный. Ваяй его, бардак, валяй; тут Церетели не нужны.
Он созидатель для народа и для таких же, как он сам, за что и признан и ценим. Его раскручивает мода на вздор и спесь. Он жмот и хам, навоз, курящий суперслим.
Ему до фени вкус и смысл. Он щеголяет тем, что брал. Пакует он в ряды своих, и баллов ждет за каждый высер, и вешает медалькой балл; и кто ты нынче против них?
Брыластый Жмур-Папай маслает и торит путь, возводит гать. За буреломом – бурелом. Он в центр пупа попадает. Уже могил не отыскать тех, кто предупреждал о нем.
Перебродившие созвездья роняют, цедят. Мутный сок предпочитают на пиру. Гнилушки – лампами. Возмездья напрасно ждать. И марш-бросок немыслим в черную дыру.
27.09.2020.
|