Ничего, старина, ничего, эта осень, всего лишь, раз в год,
В песнях наших излишки длиннот, но мы сами ещё – ого-го!
Мы не будем, не будем уже, теми, кем нам не быть суждено,
Наше небо в зигзагах стрижей было летом, и ливни – стеной.
И друг друга теперь не спросив о прощенье, покинем перрон,
На прощание дождь моросит, песни бардов уходят в народ.
Старина, в них и пафоса нет, только грусть, только грусть через край,
Ты вернёшься, услышишь: «Привет…», не вернёшься, услышишь: «Добра…»
Уходить, улетать, уезжать – так нейтрально глаголы звучат,
И дорога, как в поле межа, и слова, что сказал сгоряча.
Эта осень всего лишь букет жёлтых листьев и павших надежд,
Не случится разлук абы с кем, только с тем, с кем пуд соли ты ешь.
Над Каперной сегодня темно, даже чаек не видно в трубу,
А в тавернах стучат в домино, цедят сальности через губу.
Я не с ними, не с ними, поверь, слово их не коснулось души,
Хлопнет разовым выстрелом дверь, под ногами песок зашуршит.
И опять, никого, ничего, будем жить, старина, будем петь,
Ветер моря почувствуй щекой, в первый раз что ли нам – умереть?
