Свет ли вылупится из рыка,
или, молниями влеком,
героический горемыка,
перочинным сверкав клинком, —
гром, взыскующий и искомый,
разверзая, как бездну, миг,
завершит, но не кодой — комой
звукописную силу книг.
Резкий звук на цепи столетий.
Песни-пляски, но — распалясь,
сунет пальчики лишний третий
в панталон пистолетный паз.
Сквозь шипение, свист и хохот
щёлкнет дьявольский турникет.
— Щёлк! — и миг претворит в эпоху:
от Гомера до наших лет.
Да какие там наши годы!
Миг — полвека. Два мига — век...
Ну, старлей, нацепляй погоны,
кого надо — свистай наверх.
Да взыграй — стопроцентным, клёвым,
неуёмным врагом былья
и железом пожги калёным
все места, где бы ни был я.
04.06.2017
|
