Трава нескошенная в поле пропахла светом и теплом. И рады солнцу, ветру, воле стрижи в просторе голубом. Речь не слышна, лишь птичий лепет да шелест тихий сонных трав. Никто и слова не заметит, здесь свой закон и свой устав. Но вдруг всё замерло внезапно, поникли робкие цветы. И лишь оса жужжит бесстрастно в краю бездушной духоты. Расчёт неверен и случаен, — то не струится летний зной: идёт-бредёт молчащий Каин тропинкой узкой, полевой. И он молчит как прокажённый, на лбу кровавая печать, тоска в глазах его бессонных... А что он может нам сказать? Скиталец вечный без возврата идёт в закат издалека. Кто поднял руку вдруг на брата да будет проклят на века!
2022
|