В переулках весны...

Свежесть ветра с ароматом яблок
Ты ли, детство, что хранит душа,
Иль зима, от лыж и до санок
Ты ли жизнь моя хороша.
Ты ли жизнь моя без распутья,
Без распутства и грязи в душе,
Не ломал я ни дров и ни прутья
Вот и семьдесят скоро уже,
Но еще полон сил и бодрости
И еще не пора на покой,
Нет гордыни, а что до гордости? –
То природы она другой.
И не мыслимо, хоть рукотворна
Жизнь моя в переулках весны,
Никогда не была ты черна
Хоть и правят мною «Весы».
Ну, а то, что была полосата,
То светло, то темно порой,
Наблюдал за собой с самоката
Увлекаясь этой игрой.
Только ветер свистит за ушами,
Только скорость: и взмах, и взлёт…
Наблюдаю за малышами
Всё такой же, как мой полёт.
Вот и славно, что всё повторяется:
Свежесть ветра и яблока хруст
И как истина открываются,
И Ремарк, и Кафка, и Пруст.