На бульваре кружится полночь. Одиночество ей знакомо. Я пытаюсь тебя снова вспомнить По страницам фотоальбома. Я тебя воскрешаю снова, Словно март обожженную зиму Из метелей прозрачных и новых, Что уже снова дни не примут. Мы на Масленой её жгли, А она почему-то вернулась. Мне в ладони суёт угли И скрывается в переулок. Всё похоже на расставание. И метель, словно ангел бескрылый, С затиханием и нарастанием Отпевает всё то, что было. Её гул так похож на псалмы. Обречённо сбывается страх – Мы дожили с тобой до весны И встречаем март в разных местах. Но я так же тебя принимаю, Как земля лист с упавшего клёна. И в каком ты родилась мае… И какой ты метелью крещена… Звёзды капают жёлтыми воском, Уже слабо тепло мироточит. Уже так и привычно и просто Жить за тонкой чертой пророчеств. Но скупой поцелуй на завтрак И объятий твоих, в душу вросших, И чтоб только хотелось в завтра, А не в это метельное прошлое, Сердцу хочется. Сердце мечется Между бесами, между рёбрами. Есть, что всё же весной не лечится И микробами и ознобами Неопасными, нестерпимыми Шевелится, зудит да гложет. Мы становимся одержимыми. Нас ничто исцелить не может.
|