На плечи свинцовый плащ,
на ногти зелёный лак,
площади ровный плат
стягивает в кулак,
вяжет морские узлы —
там, где Таврический сад,
где жеребцы под уздцы
вздыбленные стоят.
Мокрый лоснится круп,
бронза красивей в закат.
Центр пришпилен — в пуп
жёлтой иглой — вот так —
пирсинг по-питерски,
так голова в тиски,
меридианом руки —
тянутся улицы — три.
Город пьяным бичом
чокается: "Бом! Бом! "
Месит туман до утра,
лезет не в душу, а в пах.
Он говорит, что он рад?
Нет, не ведись, дурак.
Это простой развод —
крыльев, мостов, дорог,
белы барашки Невы,
ног не мочи (кивок),
не отогреешь потом —
язвы на теле желты.
Не начинай второй том,
если прозаиком быть
нет у тебя больше мочи,
значит пиши стихи —
о пионерах и
о петербуржской ночи.
Всё ещё будет в такт,
ведь, не тебя к Голгофе,
в рюмке дрожит коньяк,
в кружке дымится кофе.
Текст написан на конкурс «Convertere» по прозе Павла Недоступова http://litcult.ru/prose/34634
|