Над Петербургом властен бог, и это не Аллах,
Не Апполон и не Сварог и точно не Христос.
Он тонкой пылью торфяной лежит на куполах,
Включает то и дело дождь как вирусный видос.
Он дремлет днём среди котов, записывая сны,
И мы играем их потом как модный трагифарс.
Он курит ночью у окна - с наружной стороны, -
И, словно мы в окне луну, разглядывает нас.
Нет, он отнюдь не филантроп, но вовсе не гневлив.
Велик его диапазон, хоть голос - чистый альт.
Он не поборник новизны, но, ливни поразлив,
Он любит миг, когда росток проходит сквозь асфальт.
Никто не помнит, почему он получил в удел
Пригорки сосен и берез вдоль финских берегов.
Он здесь всевластен, и вопрос "того ли он хотел?"
Его преследует весь век, недолгий для богов.
Я знаю, он оставит мир быстрее, чем они.
И город обратится в прах, и высохнет река.
Так пусть же будет добрым взор и тёплыми огни!
И - не торопятся пройти короткие века.
Когда же вновь вместо людей берёза и сосна
Над этой местностью замкнут большой печальный круг,
Другой новорожденный бог очнётся ото сна,
И станет сказкой для него мой город Петербург.
27.05.2022
|
