Мы какой-то частицей из прошлого. Пусть оно станет небом больным голубям. Что-то выжжено, что сожженно. Что-то сплюнет полночный ямб. Эти дни, как снегов предвестники. Лед смеется на каждом шагу. В шесть декабрь народится в месяце, Как ягненок на белом лугу. А пока в полдень мерзнут трамваи. Звучен шепот холодных дней. И небес синева немая Без взлетевших легко голубей, Всколыхнутых внезапным шагом Во дворой пустынной арке. Там душа оживала форшлагом, В пыльных окнах горели фиалки. Там не вход был, там прятался выход - Лукоморье за инби скобей. Где сейчас все пустынно и тихо, Нет ни окон, ни голубей… Старый двор, переживший время, - Говорят, он свое отжил. Пробивается мертвое семя В увиваниях липовых жил. Среди этого моросящего Настоящего, с ветром споря, Я стою и вздыхаю все чаще И мечтаю все так же о море, О вагоне набитом и душном, Что уткнется прям сразу в прибой, И в котором влюбленно ли дружно, Но с тобой, несомненно, с тобой, Мы приедем из нашего лета, Где хлопки голубиных крыльев, В то, другое, желанное лето, Где грядущее чайки забыли…
|