Серебристое серое утро:
Куда глянешь – туман, туман…
Как фальшиво-холодная пудра
На остатках зашитых ран.
Что-то в этом находят поэты.
Так, что стих пробирает до дрожи.
А всего - несгоревшее лето
Лоскутом жабьей матовой кожи
Отрывается с бледного клена.
И спешат вдруг куда-то дни,
Все быстрей в эмпиреях зеленых
Погасают, как точки-огни.
Все кругом превращается в сплины,
В теплый шарф и в желание кофе.
Силуэтами Магдалины,
На коленях молящейся в профиль,
Мне мерещатся в парке осины.
Я в Эфесе в старинном храме.
Псалмы – сплины, молитвы – сплины
В этом светлом кружащемся хламе
Из оторванно-сорванных листьев.
Сердце бьется все чаще и чаще –
Все кругом превращается в письма,
Сквозь порывы к тебе летящие.
Не горящие в лаковой тьме.
Не желтеющие вместе с рассветом.
Много знающие о зиме
Да на нож для конвертов воздетые.
Воздух города ясен и чист,
Запоздал где-то следующий дождь.
А письмо лишь кленовый лист…
По нему ничего не прочтешь.
Да в объятиях падают кудри
Первых заморозков на плечо.
Серебристое серое утро.
Обнимающее … ничьё…
2022
|
