С плаца нашего был виден дом жилой.
Окна вечерами взор манили пестротой,
Где, конечно, беспорочен был уют,
Гимнастёрки перед взором не снуют,
В одиночестве там можно почитать
Или просто в кресле тихо поскучать,
Ведь ничто не отвлечёт, не помешает,
В сапогах никто не пробегает.
Но всё в прошлом, ностальгия ни к чему,
Дом похожий перед нами весь в дыму.
Из проёмов, где ни стёкол нет, ни рам,
Автоматы отвечают, бьют по нам.
Я на вспышки тоже бью в ответ,
Радуюсь, увидев силуэт,
Не такой, как там, в проёме светлом
И в халатике воздушном и приветном.
Просто тень, что как мишень и цель
В доме, обращённом в цитадель.
|
