С плаца нашего был виден дом жилой. Окна вечерами взор манили пестротой, Где, конечно, беспорочен был уют, Гимнастёрки перед взором не снуют, В одиночестве там можно почитать Или просто в кресле тихо поскучать, Ведь ничто не отвлечёт, не помешает, В сапогах никто не пробегает.
Но всё в прошлом, ностальгия ни к чему, Дом похожий перед нами весь в дыму. Из проёмов, где ни стёкол нет, ни рам, Автоматы отвечают, бьют по нам. Я на вспышки тоже бью в ответ, Радуюсь, увидев силуэт, Не такой, как там, в проёме светлом И в халатике воздушном и приветном. Просто тень, что как мишень и цель В доме, обращённом в цитадель.
|