- Вы не читали Блока?
Как это ужасно! -
Помню начало знакомства.
Презрительная поволока
Во взгляде. Мне сразу ясно,
Что здесь не пройдет эпигонство.
- Да, не читал и что ж,
Я такой первый?! -
В кончиках злобная дрожь.
- Ну и стерва! -
Так, уходя, я решал.
И не имела дна
Уверенность: точно знал,
Отчего она до сих пор одна.
Дался ей этот Блок! А в плафоне
Мотылек барабанил крыльями тонко.
Это потом я понял,
Что она была той Незнакомкой.
И время пятилось, словно краб.
Над памятью поволока.
Теперь мой заставлен шкап
Одним только Блоком.
Сотня различных томов.
Как в психиатрическом лазарете.
Как ценный клад в темноте закромов.
И по стенам портреты.
И Незнакомку ту наизусть
Вызубрила эта грусть.
Гаснет заката нить,
Как нить накала, всегда гутаперчиво.
Жаль, что нельзя исцелить
Напрасного дня к пустынному вечеру.
Жаль, возвратить нельзя
Того, что скользнуло мимо.
Нет ни последнего желания у меня,
Ни феи, ни щуки, ни джинна.
Пусть уже ничего не вернется.
Небо цветом похоже на лед,
Безразличием тушит солнце,
С твердой верой - она не придет.
Здесь теперь только Блок,
От которого теперь никакого толка.
И только сквозняк гудит в потолок -
Вы не читали Блока?
Был же пыл есенинских строк
В жизни с дымом знакомых кантин.
Знал бы наш этот Блок,
Отчего я теперь один…
|
