Рука пошла...
За этими посланиями чуда
От сердца, до пронзительных частот,
Я как мальчишка вечный, бегать буду
В обнимку с рифмой, но уже не тот.
Слеза горит...
От этого и светенно, и сыро
На краешке пригубленной беды.
В тоске о том, что затерялась лира,
Рыдает ветер, и метёт следы.
Усталый сон...
Вновь выведет избитые мотивы
На простыни промасленных обид,
Где время не посмело стать счастливым
Ни до, ни после... Но ещё болит.
Напишет день...
В отместку злопыхающим прогнозам,
С их вечным ожиданием конца,
Мне станется одно - пойти на прозу,
Без подписи, и профиля лица.
/21.12.22/
|
