С годами этот спор звучит всё чаще,
Всех этой мыслью заняты мозги.
И я плутаю в той словесной чаще -
Не как знаток, а в качестве брюзги.
Одни мне говорят, что это бредни,
Что в голове я вовсе без царя.
Что интеллект мой очень даже средний,
И туповат я, проще говоря.
Я вот о чём, - в каком ты б ни был ранге,
Пусть слаб ты, пусть ты крепок как гранит,
У каждого из нас есть личный Ангел,
Который нас от пакостей хранит.
Тогда зачем мы рано умираем?
Кому пойти такое может впрок?
И счастье почему обходит краем?
И часто в жизнях ждёт нас страшный рок.
Кругом несчастья - разве это норма?
Нас губит рак, сражают тыщи ватт.
То мы горим в огне, то жертвы шторма…
Так кто, скажите, в этом виноват?
То, вдруг, мы попадаем под колёса?
То рухнет нам на голову кирпич.
То сами рухнем где-нибудь с утёса,
То приключится сифилис, то ВИЧ!
И пусть мои для всех крамольны речи!
Вопрос - достойны ль ангелы хвалы?
Их стиль работы так ли безупречен?
Вопросов этих горы и валы.
А, может, их для нас банально мало?
И нужно бы на каждого пяток.
А может, чтобы жизнь нас не ломала,
Их Боженьке поставить на поток?
Прости меня, Господь, за эти скверны.
И, Ангел мой, за вольность дум прости.
Ведь, может, эти мысли эфемерны?
А, вдруг, мне этот крест всю жизнь нести?
При Ангеле моём я тих как овен!
И в вольности речей как пень немой!
Пусть кто-нибудь из Ангелов виновен,
Но только, прости Господи, не мой!
|
