Когда не видно всей картины,
И стены сетью паутины
Уводят мыслей разнобой.
Масштабом птичьего полёта
Пусть взглянет посторонний кто-то
Над тьмой, над небом, над собой.
Там именам творит кумира
Из нарицательного мира
Платоновской пещеры свет,
Чтоб в лимбе всех дверей и окон
Быть либо багом, либо богом
На пять минут и сотни лет.
Там солнце, что ворует ночи,
Покажет тени путь короче.
В его лучах, в его огне
Куются облака заката,
И наблюдатель непредвзятый
Глядит на личное извне.
Когда в закостенелых штампах,
Средь дохлых мух на пыльных лампах,
По рельсам разум прёт, скрипя,
Свободой птичьего полёта
Пусть пребывает чуждый кто-то
Без горизонта, без себя.
|
