Я, изменился? Ну наверное, конечно...
Не та сезонность в остывающих глазах,
Не те улыбки вдохновения... И внешне,
Не избалованность материй, а кирза.
Как будто медленнее речью, но по сути...
Не соблазняюсь разговорами на раз,
И чаще думаю в себя: не унесут ли
В тоску безмолвий, оцифрованности фраз?!
Без обнулений от случившейся простуды
Кладу микстуру меж исписанных листов,
Для сохранения пространства... И оттуда
Пуститься смело в неизведанность готов.
Но понимаю, реагируя мгновенно,
Что ни просторов, ни традиций не вернёшь
С этапов фальши... И открывшиеся вены
Сочат сарказмом на взорвавшийся зубрёшь.
Великий столп нерукотворности низложен.
На жалких полках, приближающих к нулям,
Найти изысканность строки довольно сложно -
Как запах розы средь тифозного белья.
С оглядкой в прошлое, где хоженые тропы,
Мусолить можно поэтическую твердь
До самой смерти, акцентируясь на опыт,
И не надеясь на талант... Ну правда ведь?!
А то, что выбелен висок, так это внешне...
Вот на смиренность в остывающих глазах
Я заострил бы всю внимательность, конечно -
В них отражение души, а не кирза.
/25.02.23/
|
