Стоя вот так на отшибе,
Я вспоминаю свое одиночество
И то, как любимые руки молили
Не придаваться странным пророчествам.
Я пропускал слова мимо уха,
Сказанные тихим и сладким голосом.
А в голове становилось так глухо,
Словно внутри завладело морозом.
Я любил её искренне, нежно
И в ответ получал все то.
То, что хранил так бережно, честно.
Все, что отдал-бы за неё.
Я любил её синие очи,
Те, что излучали добро.
Я любил её пухлые губы,
Что в улыбке растягивались широко.
Я любил её пальцы, волосы, щеки.
Я любил! Любил её!
Мне не верили, думали — глупый,
А я за нее отдал бы все.
Она любила рассветы, закаты, ромашки...
Она любила с книгой сидеть у окна.
Она любила все вверх тормашками
И никогда не желала оставаться одна.
Я любил, любил её до безумия
И сейчас чувство осталось все то,
Но как бы я не бежал от одиночества
Оно все равно пришло.
Букет из ромашек украшает могилу,
А солнце закатное дарит лучи,
Точно такие же как и она, последние
Забирая с собой остатки всей лжи.
Я любил её, любил как теплое солнце,
И продолжаю так же любить.
Кто же знал, что обрыв безмолвный
Принесёт столько грусти, слез и любви...
|
