Цвета пастельные легли на луг послушно,
Нас, поражая трепетом воздушным,
Сияньем незатейливым ромашек,
Мельканием бестрепетным букашек,
Которые, бог знает как, находят дом, жилище
Среди простора, что раскинулся на тыщи
Миль, вёрст иль просто километров,
Которых не способны посчитать и ветры,
Что сами дуют здесь с растерянностью, страхом,
Бросая ввысь поющий щебет птахи,
Что не страшится и зенита голубого,
Не чувствуя себя ущербно и убого.
Ведь здесь, средь трав, где нет и кустика,
Имеется прекрасная акустика.
И птицы божии поют, поют,
Не тратя даром драгоценнейших минут,
Поют средь пестроты великой,
Где невозможно быть безликим.
|
