Поэту

Дождливо ли, промозгло ли скитаться
С разбитой рожей средь размытых деревень,
Но где нибудь да и тебя, поэт, квитанция
Застанет в твой предсмертвующий день.
Откинешься лохмотьями облезшими
На нищей паперти блуждающих голов,
Где за твой голос и тебя, поэта, вешали
Всей правдой душевывернутых слов.
Сбегутся, понакаркают, подохнут
(без грима видимости как же быть и тут?!)
А у тебя вот например, поэт, под окнами
Кусты рябины вскоре зацветут!!!
/21.04.23/