Ты чашу бытия испил до дна,
всю горечь выпив напоследок.
Судьба тебе была видна,
виной тому шотландский предок.
Чему он учит, туманный Альбион,
что жизнь трудна, нет радости на свете.
Ты грустные стихи писал в альбом
и лишь витал в мечтах о лете.
Лишённый в детстве матери, любви,
нашёл приют в своём воображении.
Легко ложились строки о крови,
отчизне верил, в её преображении.
"Люблю я Родину, но странною любовью"
в твоей душе горел огонь мечтания.
Ты подтвердил любовь своей кровью,
взошёл за честь ты на алтарь страдания.
|
