Мелькают страницы, как синие птицы,
Зовущие вновь побывать в облаках
Забытых сюжетов, в наивность одетых,
Где молодость мамы с детьми на руках.
В волшебное место уносимся вместе
На белых, как снег, парусах детворы
За голосом мамы, красивым, тем самым,
Что лаской своей заполняет миры.
О, как же уютно качается судно
На сотканных песней чудесных волнах:
О старенькой школе, о хлебе и поле,
И первой любви, что отважно-сильна.
Уходим без вёсел в растаенность вёсен
Под самый бурливый, струящий поток
Открытых решений, без робости тени,
Но с первой поездки для мамы - листок.
Ей письма, как воздух, пусть даже и поздно
Донёс в её ветхую глушь почтальон:
"Родная, скучаем, готовимся к чаю -
На крайнем привале прекраснейший сон".
Нет, мамы не плачут - у них всё иначе...
Они у окошка садятся и ждут.
И годы проходят, но глаз всё не сводят
Со стрелок, где нет ни часов, ни минут.
Эх, что же мы, что же - иначе не можем
Понять чуть пораньше... Но как же, но как
Вернуться к подножью? Вот это и гложет...
А здесь и кончается время-река.
Ну вот и приплыли - не плохо ведь было?!
Для лёгкости сердца рецепт очень прост:
Пусть будут сюжеты в наивность одеты,
Как синяя птица - лиловый наш дрозд.
/04.05.23/
|
