А до весны - рукой подать… Отсчитываю азимут. А снеговик не верует в воды круговорот – ехидно ухмыляется, зараза черноглазая, над пташкой, не умеющей вписаться в поворот.
Над бедненькой снегурочкой… Упала – значит дурочка. Ну надо же додуматься: на шпильках в гололёд?! Плевать о чём он думает , какой-то урка уличный, любовно мною слепленный на старый новый год.
По образу-подобию… Да две дуги на лоб его… Да в руки вместо веника – гитару и калаш! Творенье – гениальное, с претензией на Нобеля…. В хозяйстве – бесполезное, за деньги – не продашь.
Творение… Создание… Видение… Звезда моя… На маковку бы лысую надеть еще парик – цены бы тебе не было на рынке мироздания, любовно мною слепленный ехидный снеговик!
Стоишь среди песочницы и думаешь, что прочен ты, что снежность твоя выдержит хоть бурю, хоть таран. Но я-то знаю, течь тебе ручьями вдоль обочины, искать дорогу к морюшку, мечтать про океан.
Ну, что смеёшься, чучело? Совсем меня замучило! Но я-то не расстроилась! Как раз наоборот! Пигмалион завидует, что Галатеи круче ты… Зараза черноглазая! Проклятый гололёд!
|