Задумываю написать о счастье и о жизни - не идёт.
Какие радости тут могут быть на этом фоне,
Где краски ясности в жестокую расстрельность. И вражда - как мёд.
Такую выставку дрянных холстов мы видим ноне.
Печали, страхи, ненависти... Ну куда ещё?!
Как можно с этим жить на белом свете,
Читая, что уже пошёл на сотни тысяч счёт,
А многие, не зная, на примете.
Расхлябанны, разбиты в сырость от худых вестей
С границ пронумерованых на карте,
Без мысли о законе Божьем и святом посте,
Пытаясь превозмочь день с ночью бартер.
В карюзлость духоты застоя, в пережиток сил
Уходит с молотка благоразумность
Ютиться до поры, чуть только потревожив ил
И память, что искрилася лазурно.
Пройдёт ли, сгинет, иль закончится без разниц форм
Кромешнейших сплошной хандры ошибок,
Жестокий вусмерть, запредельно ненасытный шторм -
Вопрос не столько выверен, сколь зыбок.
Найдутся, вспыхнут смелостью и красотой сердца
За жизнь на изувеченной планете.
Тогда уж не останется ни одного бойца
В полях вражды. Там будет дуть лишь ветер!
/03.06.23/
|
