Вот прохожий, вида обычного,
худощавый, нетороплив в речах.
Он не скажет лишнего, личного,
он напуган и в глазах его страх.
Он не хочет лоска столичного,
ему незачем щеголять.
Образа жизни не надо заграничного,
ему некогда в парке гулять.
Жизни хочет он тихой, привычной,
чтоб в семье был достаток, уют.
Хочет он безопасности личной,
мира все с нетерпением ждут.
Он не будет судить о политике,
веры нет уже не к кому.
Одобрения нет у него, критики,
верит только себе самому.
Но осталась надежда на бога,
от того мой прохожий спокоен на вид.
Хотя шансов у мира немного,
может бог как-то всех примирит?
|
