Я, как поэт, не буду о себе.
Мне жалко видеть в вас больные души.
Их излечить, лишь если дождик слушать.
Вот я поэтому не буду о себе.
Мне, как поэту, совестно дышать.
Вы соблазнились зонами комфорта.
А я: рюкзак, чернильницу и шорты.
В дурную пошлость совестно дышать.
В меня, в поэта, веры никакой.
Вас не волнуют нравственности буквы.
Но так легко со зрелищем и звуком.
Я, как поэт, для массы - никакой.
Со мной, с поэтом, нужно размышлять.
Вам заменили надобности мыслить.
В ходу билеты, рейтинги и числа.
Мне не дано об этом размышлять.
Ко мне, к поэту, долго привыкать.
В вас нет уже достаточных терпений.
Страдает дух от жадности и лени.
Ну как здесь нам друг к другу привыкать?!
С меня, с поэта, выделенный спрос.
Вас не привёл к разумному, к святому.
А без стихов и сказок в жизни, кто мы?
С нас всех, на небе, выделенный спрос.
/23.06.23/
|
