Совсем через чуточку лет
я стану безумной и лысой,
гулять на плече с белой крысой —
навроде: «позырь — эполет»;
ночами в пластмассовой ванне
сидеть, словно анахорет,
в масштабном закосе под Вангу,
сквозь сахар глядеться в бокал,
где синим плывут облака
и будто скучают по Лали,
в застиранном платье, сопливой,
что строила домик под ивой,
с мышами катила вниз сыр
под топот коней, бой мортир,
страницы сгибала в закладки.
Придётся терпеть неполадки
в порядке смещения дыр
с носков и колготок на платье.
Всплывёт то, что я не вампир,
ну в том объективом понятье —
кто делает кусь, но не пьёт:
Праматерь сварила компот,
а вы, мол, ребята, хлебайте —
библейский вполне разворот.
Минерва присядет на нервы,
не выдюжив тощий сюжет —
любой маломальский поэт
мне всадит конструкцию в горло,
и я повалюсь на плечо
на белую крысу, на "чё",
и дело здесь не в алкоголе,
то Лали пошла погулять
во поле, во поле, во поле:
далёко, далёко есть гать,
где сладко Создателю лгать,
о том, что не чувствуешь боли
и вовсе не ждёшь благодать.
|
