"Нам не дано предугадать,
Как наше слово отзовётся…"
Ну, не приходят ведь стихи,
Когда их пожелаешь,
А приходя, твердят: "Не лги!
Пиши, как получаешь".
А если вдруг решишь солгать,
Чтоб выказаться умным,
Стихи уйдут, тебе ж писать,
Лишь рифмою занудной.
Возможно, что стихи ещё
Твои и будут чтимы.
Да только штампы, и клише
В них будут уловимы,
А памятник, что ты вершил
Себе нерукотворный,
Вдруг может притчей стать могил
Иль чтимым быть в уборной.
Но тут обиды не таи
На то, как повернулось.
Стихи приходят – их дари,
Душа чтоб улыбнулась.
А если мнишь, что стих лишь твой,
Ты автор – дань платите,
И каждый звук твой - дорогой!
Мзду за него несите.
То будет… Сможешь получить
Серебреников тридцать,
Да только вот, стихи сложить
Навряд ли впредь случится.
Звенят монеты – прочь любовь
Уходит непременно,
И взять найдётся, кто готов,
Стихи в обмен на деньги.
Придёт к тебе, тряс'я мошной,
Где звякают монеты,
И, овладев твоей душой,
Сживёт тебя ж со света.
Мзду заплатил и стих его,
А ты свой рот захлопни.
Он продал стих, ему свезло,
Он в деле расторопней.
Но вытворяют, жаждя мзды
За каждое словечко.
Так правят алчные умы,
Жестоко, бессердечно.
|
