Ты прости меня, Галя, родная моя, Что порою шумлю и ругаюсь. Милосердною будь и, обид не тая, Отпусти мне грехи – я покаюсь.
Жизнь творится не так, как хотелось бы нам, Нас порой это так возмущает. Только… миг… и душа вновь летит к небесам, И что мнилось значимым – растает.
Так не стоит сердиться на то, что не так Иль не то что-нибудь вдруг сод'ею, Ведь, любые дела пред Любовью пустяк И её лишь огонь нас согреет.
Вот и будем, давай, мы в Любви пребывать, Ввысь на крыльях её поднимаясь, Чтоб суметь там вселенского счастья познать, Да и жить бы в нём, горя не зная.
|