Сидит вальяжно, бросив взгляд небрежно, Попыхивая трубкой не спеша… Союз он холит бережно и нежно – В нём жизнь сыт'а и этим хороша.
С трудом и долго в члены пробивался, Велик и тяжек груз его "плодов". А чтоб пробиться, было, выстилался, Кто продвигал, того лизать готов.
Теперь он сам вершит и продвигает… Кого в известность, а кого и в тлен. На том его гордыня процветает, Снобизмом веет – он солидный "член".
Сидит он на ключе книгоизданья, И ревностно за прибылью следит, Чтоб членов многословные деянья В кошель союза прибыли несли.
Чужие чтоб на куш не посягали, Умело их спровадит со двора. В союзе только "профессионалы", "Цеховики", попроще говоря.
Очередной роман сентиментальный Иль боевик рождается всегда. Сии писанья профессиональны, Да только – это жвачка для скота.
И пишутся романы за романом, Цена писаний - как велик тираж. Убогость лжи в них спрятана туманом, В писательстве сём важен антураж.
А вот и мемуары им плодятся, Как он себе "дорогу пробивал", И наплодил немало публикаций – "Поэт-писатель-профессионал"!
И там такое... (лучше бы не видеть) Весь мусор искорёженной души: Обиды, жажда славы, зависть, низость… Хотя прикрыть всё ложью он спешит.
А дилетантам из народной массы Махнёт небрежно, мол, пошли-ка вон, Иль снизойдёт и даст им мастер-классы, А то и приоткроет дверь в загон.
Да только там, в загоне, в рамках правил, Где вроде всё прилично и светло, Нет виршей, что достойны вечной славы – Творение не вставить в ремесло.
|