Её глаза горят, но холоден их взгляд.
Не честью, говорят, она наж`ила
Богатый свой наряд. Что, вместо крови, яд
Бежит в её лишённых жизни жилах.
Но я пленён пустой бесплодной красотой,
Непринуждённой грацией движенья,
И каждою чертой... Но не её, а Той
Что создало моё воображенье.
Её ль это вина? Ведь не она одна
Себя продать пытается дороже
Пока оно годна. И, достигая дна,
В своём бокале дна найти не может.
А, может, дело в том, что я люблю Фантом?
И лишь ему я открываю двери
В мой одинокий дом. И, как себе, притом.
Ведь лишь себя мы любим в полной мере.
|
