Глухота

Прощальная хрупкость осенней листвы,
Которую как бы не слышите вы,
Шагая рассеянно с видом беспечным,
Не думая вовсе о днях быстротечных,
Что тоже мелькают калейдоскопично,
Привычно, трагично иль всё ж драматично,
Но мы не сгущаем ни краски, ни миг
И даже не хмурим лощёный свой лик,
Мы просто не слышим оттенков печальных
В той пышности смерти, что столь величальна.