Эти стены Тебя украли,
Иль так вышло собой само...
Так в какие сегодня дали
Мне писать пустоты письмо?
Невозможно привыкнуть к боли,
Но признаться во всём пора:
Я готов ненавидеть волю
За овал Твоего бедра.
Этих чувств неземные стаи
И вовек не согнать к нулю.
Хоть казни, до сих пор не знаю
Для чего я Тебя люблю.
Сотрясают немые муки
Без надежды унять пожар...
Я сжимаю Твой стан упругий
Опьянённо, как божий дар.
И шепчу, и молю упрямо -
Как ребёнка прижав к груди:
- Я пришёл к Тебе, тот же самый,
Ну гляди на меня, гляди!
Отдаюсь откровенной страсти,
В забытье уходя на крик...
Твоих глаз колдовские масти
Отражаются в даме пик.
Непреклонность расстрельной роли
Обнажает нервозный пыл...
Я умом отрекаюсь что ли,
Иль так сильно Тебя любил?!
Ярких снов благодатный остров
Озаряет тепло комет,
А к рассвету, кинжалом острым
Поднимаю венозность лет.
Отрешённость с годами крепла,
Но застыть ей как лёд велю,
Свою блажь посыпая пеплом:
Нет, я всё же Тебя люблю!
Часто снятся чужие дали -
Это верно собой само.
Пусть на время Тебя украли,
Всё ж, отправлю во след письмо.
/к_медведев/
|
