Позолотил блестяшками дорожки, шурша листвой по улицам пустым, гуляет с ветром фантазёр-художник, раскладывая дивные холсты.
То красным нарисует, то лимонным, то рядом с ярким бурое кладёт, то в даль относит лист ещё зелёный, вслед запуская паутину в лёт.
А на закате, отдохнув немножко, птиц в синеве напишет перелёт... Какой ты ловкий, фантазёр-художник! Куда, скажи, судьба тебя ведёт?
Тебе ль неведом нашей жизни пламень? Всё, что напишешь, поедает он. Завоют скоро вьюги над степями и разнесут лишь поминальный звон.
Весь город — холст. Разбег дорог — треножник. В палитре красок музыки штрихи. Дерзай беспечный, фантазёр-художник, пока над миром вихрей нет лихих.
|