Худое небо. Кислый скучный день
Напоен влагой как не выжатая губка.
Чего-нибудь поделать бы...но лень.
Душа мутна, пронзительна и хрупка.
Зачем-то голубь. Здесь. Совсем один.
Стоит недвижно в булькающей луже.
Быть может это ихний Насреддин.
Его сознанье нашего не хуже.
Бездомный пёс глядит в глаза. Ему видней,
Кого лизнуть, кого облаять из прохожих.
О сколько нам ещё отмерит дней
Рука небес, глухих и непогожих?!
Когда бы знать. Вдруг нищий на углу.
Сплошная рвань. Зачем?! В такую пору!
Скорей пойди домой. Возьми иглу.
Зашей костюм. В свою забейся нору.
Но нет. Стоит упрямо как болван.
С какой-то странной баночкой в руке.
И мысль пришла: всех бед житейских караван
Остался там - отсюда где-то вдалеке.
А здесь - вот он, вот дождь, вот банка и тоска.
Да пёс бродячий, с меткой в рваном ухе.
Да мысль, жужжащая как муха у виска,
Что всё, в одном для нас невыразимом духе
Заключено, как целый мир в одном яйце.
И что любая боль - лишь неизбежность.
И что-то вдруг я уловил в его лице.
Не скорбь. Не низость бытия. Но принадлежность.
И нечто понял я, пускай ещё не до конца.
И всё смотрел, любви прочувствовав науку,
Как дождь, струясь, стекал с его лица.
И дар вложил в его протянутую руку.
Я шёл и думал: нет ещё восьми.
Вот он стоит. Один. И нет угрозы.
Так почему же, чёрт меня возьми,
В душе моей фонтаном брызжут слёзы?!
Забыл про всё. Про мокрый вечер и про лужи.
И уж погода мне казалась хороша.
И жизнь была забвеньем вечной стужи.
Но плакал дождь. И плакала душа.
|
