Природа ласкает глаз,
Но снова молчит скворечник.
Со смертью, как в первый раз,
Танцует фокстрот сердечник.
Ему ли не знать все па,
Все выверты сей старухи.
А что у неё стопа
Не как у людей, то слухи.
Хоть он на неё кладёт,
Но та не даёт покою.
Сегодня она ведёт,
Прижавшись к нему щекою.
Щелчком выбивает такт.
Подмигивает игриво.
На всё у неё контракт
Давно уж готов. Не диво,
Что к людям она как босс,
Приходит всегда без спроса.
И чешет костяшкой нос,
Хоть нет и в помине носа.
Разрушив его домен,
Чью память хранит аорта,
Подарит ему взамен
Костюмчик иного сорта.
Не жмёт и почти что в рост.
И это уже отрадно.
А что как изделье прост...
Так незачем. Ну и ладно.
О как предсказуем мир,
Где каждый нежнейший хрящик,
Судьба, точно тот факир,
Насытившись, прячет в ящик!
А этот, смотри ж ты, не стал,
Залогом её реестра.
Все живы и пуст пьедестал.
Не надо сейчас оркестра!
Вон он приоткрыл глаза
И будто отдёрнул ногу.
Ну вот, уж пошла слеза.
Не умер и слава Богу.
|
