Я тупо написать стихи хочу.
И вот вершу натужную работу,
как будто пальцем в горле щекочу,
чтоб вызвать рвоту.
Мне вдохновенье больше не грозит.
Нет места оптимизму в окоёме.
И жизни затянувшийся транзит
проходит в дрёме.
Мне декаданс всё ближе и родней:
дефекты в генах, видимо, виною.
Моей палитре до исхода дней
не быть иною.
Мне главных строк вовне не протолкнуть,
своё предназначенье не исполнить,
не оправдать свой непутёвый путь,
могли чтоб вспомнить.
Определяю: вездесущий Бог
есть время, составляющее вечность;
и атрибут Дороги всех дорог –
бесчеловечность.
Как частность человек приговорён
быть скормленным всеобщему началу.
И важно ли какое из имён
присвоить жвалу?
Веленье жизни, логика вещей,
муштрующая ужасом геенна…
Меняет грим властительный Кощей –
суть неизменна.
Скорее поле, нежель существо,
в процессе перманентного творенья
себя он воплощает в вещество –
субстрат мышленья.
Но неизбежен и неустраним
конфликт с негуманоидным Всевышним.
И ощущаю в симбиозе с ним
себя я лишним.
Две тыщи третий, гость недорогой,
быть и тебе ни рыбою, ни мясом;
стараться будешь, как любой другой,
дать по мордасам.
Подобно предыдущим ты – шажок
в диктаторской ротации творений.
Хочу отбыть оставшийся мне срок
без сожалений.
16.12.2002
|
