Увы, к особам вида своего
в стихах я обращаться поотвык.
Ко времени – вершителю всего –
приводит меня письменный язык.
О, собеседник мой очередной,
как жизнь моя томительно пуста!
Достойных целей нету ни одной.
Не ждут меня ни люди, ни места.
Давно чужда моя телесность мне.
Но дух подспуден, смутен, заземлён
и, задыхаясь в душном, вязком сне,
всё выпростаться тщится из пелён.
Неволен и невнятен, словно шум,
мятущихся по ветру крон ночных,
он тормошит оцепенелый ум
в мучительных усилиях слепых.
Вариться дальше в собственном соку?
Или беседы Меня почитать?
Но разве цель из них я извлеку?
Неужто существует благодать?
Безвкусней мир. Темнее светит свет.
Как нудный фильм идёт за годом год.
А вечность – та же суета сует,
но только без надежды на исход.
Последних упований прах развей,
вплетая в душу пессимизм тесьмой,
и строчек сих в конце рукой моей
ты подпись ставь: две тысячи восьмой.
10.10.2008
|
