Он уходил – любите, вспоминайте.
И плыли по ветру,
словно прощаясь,
нити.
Но он шептал – творите, созидайте
И обязательно безудержно любите.
Не важно, где вам жребий оказаться.
Среди ли зла, среди ли глупых войн.
В черствеющей душе
должна всегда остаться,
Глубокая, как небеса, любовь.
Он уходил по тропам полнолуний.
И оставлял к дождям совсем простое –
Среди бессметности надуманных безумий,
Любовь – безумство истинно-святое.
Я подчеркну, пожалуй, штрих-пунктиром
(В последний час я то сказать бы смог?) –
Но не было безжалостного мира,
Коль не любил его благословенно Бог.
И не было того, что в сердце колит,
Вонзаясь вдруг в один незримый миг –
Любимой музыки, свечей у аналоя,
И настоящих, пусть и пыльных, книг.
И не было бы тех, кто в тяжких бедах
Зажжет в углу безропотно свечу –
За нас, за наше счастье и победы.
Ну а про нас я просто промолчу.
Он уходил. Он оставлял то небо,
Где солнце позабыло птиц и пятна.
И я махал ему. И я так счастлив не был.
И счастье было грустно и отрадно.
|
