Не чуя за собой вины,
Куда бежать нам от войны
Из мест, где мы так жили тихо,
Пока не появилось лихо,
Как шквал от мощного обстрела
И всё от пыли посерело,
Где и заря вдруг стала хмурой
Под цвет засохшей крови бурой,
Где стало время не типично,
Лишившись здравости ритмичной:
То вскачь бежит, а то замрёт.
Неужто и оно умрёт?
А как же счёт вести нам бедам
И хронологию победам
Солдатам отмечать придётся?
От нас и рок тут отвернётся
И летописцы грянут в ступор.
Бумагу не заменит рупор –
Глашатай жизни горемычной,
Что с колеи сошла привычной.
|
