Ему, нет дела до нас с тобой. Ему пристыла реальность будней. Он громогласно даёт отбой - любви, что стала ему паскудней, Коварней, лживей - и род людской, клянёт, всевышнего, за измену. Душе, пытаясь найти... покой. Любви, пытаясь найти... замену.
Но для любви, не найти замен, а душу, вряд ли что успокоит. И мы вдыхаем весь шлак измен, потерь, амбиций и лжериторик. Художник свыше, слепой бунтарь, грунтует в чернь белизну мольберта, А в жилах пенится киноварь*... не веря в проповедь интроверта* .
Народ безвольно надел ярмо, а ветер смрадом густым повеял. И люд глотает своё дерьмо, свой урожай, что он сам посеял. Решеток ржавых гнилой узор, глоток рассвета свинцовой пылью, Колючей проволокой забор, где ложь голимая спорит с былью.
В тартарары!- вот и адресат! Коней усталых - перестреляли... Несётся "шарик" дорогой в ад, а все молитвы - давно просрали.., Пропили, стёрли, воткнули крест в кричащий рупор осипшей глотке. И у Харона.... не хватит мест в его дырявой, трухлявой лодке.
*Киноварь - см. вики. *Интроверты - см. вики.
|