Ну, вот и дорога, куда-то туда, где пункт есть конечный. Ты можешь уже оглянуться. Какие года! Как будто гирлянды, и то же:
там длится веселье, слышны голоса; там имя твоё в разговорах… Что ты им кричишь, с сединой в волосах? Что время сгорает, как порох?
Пространство глухое, как будто музей, и дни так мелькают, и жалоб никто не услышит: врагов и друзей, всех - время, вскормив, разметало.
И крик твой в пустыне, лишь выпьешь до дна всю боль… Улыбнись по привычке, когда на тебе, чуть задержит весна – чужая, свой взгляд ироничный.
|