А почему бы не писать? Спрошу себя я в час вечерний. Себя не смог я разобрать: Проблем гора уютно дремлет
На кресле тихом пред диваном, Который, снова не спрося, Меня в объятья бессозна́нно Забрал, ни капли не томя.
И вовсе не простая лень Меня мани́т сюда вернуться: Я падаю уже который день На строчки вольным текстом изрекнуться.
И в этот раз не стану я страдать! Сомненья всякие я предавать огласке Устал уже от слова к слову – взять «...И позабыть про беды и опаски.»
Да, знает разве кто, но фразу эту Писал совсем я невзначай Ещё давно, когда отнюдь не трепет В душе безжалостно терзал,
Скорее – скука. Как тогда Мне знать было, что дальше светит? Но всё это пока лишь ерунда, И стих, вообще-то, не об этом.
Подруга. Да, к чему я это: Я странный очень человек. Поток мечтаний томных бредом Назвал бы может кто в наш век.
И тех, кто понял тот характер, Что необычен в сей кругах, Поверьте, мало. И антрактом Сквозь недотёп открылась в мрак
Мой та, которой я пишу... Пишу уж не от скуки вовсе. Воспоминанья, мысли тормошу, Встречаю позапрошлую я осень
В сознаньи с грустью, но не без улыбки, Ведь там я познакомился с тобой. И честно, тщетные попытки Я принимал, справляясь сам с собой.
И помогла ты мне тогда. В час не прекрасный, но и не чудно́й, Ты выслушать легко меня смогла, Что не осмелился бы, думаю, другой
Из моего общения "кружочка". Да и сейчас ты знаешь же сама, Что помогаешь мне, пускай уже немножко. И не забыть тебя мне никогда.
Спасибо, правда, не хотел Писать я.. лишнего быть может. Но что поделать, гора дел Пока на кресле не тревожит.
© Павел Гречаниченко. 06.12.2023
|