Закрылся. Один. Ни сестры, ни жены,
Лишь только декабрьский ветер
Поёт за окном, что поэты вольны -
Никто им не нужен на свете.
Сквозь рамы поёт, что велением рифм
Покоя поэту не светит,
И будет он жить, как стареющий скиф,
Душою мечтая о лете.
Поёт о годах и прошедшей любви,
Где были стихии желаний.
Теперь уж чего, хоть молчи, хоть зови -
Последний ответ был и крайний.
Так жадно поёт о ненужности строк
В метаниях мрачного века,
Что новый идёт бессердечный пророк
Системы бесчувственной некой.
О, истинно слышу, с тревогой поёт
В печные отдушины ветер,
О памяти тех, застывающей в лёд,
К чьим тезисам тянутся дети.
Мне незачем слушать, казалось бы, но
Я сам в этой музыке, ветер,
Твержу через боли страданий одно:
Мы с вами в строжайшем запрете.
А именно те, кто ещё не забыл
Дыханий классической мысли
Большого искусства, ушедшего в быль,
Без коего, много ли смысла?!
Все ночи теперь до холодной зари
Об этом толкуем мы с ветром.
Я музыку жду, чтобы трепет дарить,
Взывая лишь к классики недрам.
/27.12.23/
|
