Подвала тьма столь самобытна
И даже, как бы безобидна.
А сырость, пыль, хоть досаждают,
Но от снарядов всё ж спасают.
Не скрою, не всегда, конечно,
Но в подземелье мы беспечно,
Как под крылом живём у бога
В надежде, что не у порога
Снаряд взорвётся ненароком,
Направленный зловещим роком.
И до сих пор всё так и было,
Пока фугас со страшным пылом
Не вдарил, вышибая двери,
Устроив дикие потери
Жилью и всем его жильцам,
Отправив души к небесам,
Тела ж остались под завалом,
Смешав щебёнку с кровью алой.
Тьма ж сохранила самобытность,
Ей нипочём снарядов прыткость.
|
